La maison universelle des écrits

Le tag est un fruit mûr

DESMARETS Alain — 2010-03-12T19:58:50Z

Le tag est travail, travail de déchirure et de fluidité, dans l'urgence. Il est l'ultime expression du geste contrôlé et poli, fruit d'une infatigable répétition. Le tag est rôdé. Il est destruction de la lettre, étirement, évidement, remplissage, aplatissement, purification. Il est désalphabétisation de l'écrit. Le tagueur règle son compte à l'écriture, à la base de l'écriture : la lettre. Il se reproduit à la lettre, d'ailleurs. En même temps il en glorifie le trait en le poussant à l'abstraction, à l'in-signifiant. Chaque tag est un tout, un ensemble de traits où ombres et lumières s'expliquent, creux et déliés se répondent. Chaque tag est un mouvement figé. Chaque tag est le terme de sa vie réfléchie, régulière, organisée, méthodique à l'excès, esclave de sa pureté. Plus le tag est abouti, plus il est immuable. Il est l'aboutissement de milliers de ses frères, jusqu'à l'uniformité qui est perfection. Le tag veut être vu, mais ne veut pas être compris. Ses subtilités ne sont accessibles qu'aux initiés. Cette langue écrite, répétitive et affichée n'est que codes cachés. Le tag n'est pas un message, il est la signature d'une individualité en quête d'elle-même.

"Poltron"

SENNY Jean-Christophe — 2008-03-02T11:55:20Z

En te regardant comme un capon

Avec ma dégaine de plouc

Je me retourne, je cavale

Vers mon réduit en souk

C'est l'averse qui traverse

Arrosant mon cœur moribond

je me ronge les ongles, pauvre poltron

En pensant à ton cavalier de Perse

Longue est la nuit

A siphoner du bourbon

Embourbé dans les rues en sillons

je m'égaye sous la pluie

Soudain je tombe sur une toile

je me dit " a quoi bon !"

et puis " allons poltron"

j'sors de ce dédale

Arrivé à la maison

La chemise ébouriffé, l'pantalon débrayé

Je pense à la déesse Atée

Je me blottis sous l'édredon

'Y a rien à faire , j'suis un poltron

Le lendemain, je te vois qui papillone

Je fume clope sur clope

J'ai l'estomac qui ballone

Je voudrais tant être, mon chou,

Ton p'tit crouton, Ton polisson, Ton lourdaud, Ton p'tit poltron,

Je veux faire le grand Jacques

Tiens voilà ton cavalier de Perse

Avec son canasson, Grosse fesse

Je suis encore tout estomaqué

Y' sent le crotin a plein nez

Je te regarde comme un capon

Partir sur ce maudit bucéphale

Avec ma dégaine de plouc

Je me retourne, je cavale

Vers mon réduit en souk

Thomas Fersen était "derrière" moi pour écrire ce texte. Il m'a dit : "Recopie un peu de mes paroles de chanson, va !" Certaines phrases m'ont inspiré, d'autres sont presque complètement à lui ! Mais ce texte est à moi, tout de même, non ?!

Comptine pour mon p'tit h

SENNY Jean-Christophe — 2008-03-02T11:54:10Z

R'garde Alain mon p'tit h est perdu

R'mets le vite, R'mets le vite

R'garde Alain mon p'tit h est perdu

R'mets le vite, il n'est pas revenu

R'garda Ala ma p'tat h a parda

R'mats la vata, R'mats la vata

R'garda Ala ma p'tat h a parda

R'mats la vata, al n'a pas ravana

R'gurdu Ulu mu p'tut h(u) u purdu

R'muts lu vutu, R'muts lu vutu

R'gurdu Ulu mu p'tut h(u) u purdu

R'muts lu vutu, ul n'u pu ruvunu

...

Jean-Christope, le h est perdu !

Temps de la MUE

MOMMEN Corinne — 2008-03-02T11:53:26Z

Temps de la mue. Pause au sein de l'atelier. Qui joue peut-être le même rôle que les pauses en musique ... et les silences, et les soupirs ! Silence pour mieux écouter les prolongements de tout ce qui s'est dit, écrit, parlé dans l'atelier. Pause pour venir déposer quelques coquillages sur la plage de ce qui se vit au grand large. A venir lire à marée basse.

Oui mais, le temps ?

Déposé dans l'atelier "MUE", le 23 août 2007

Le bal du 15 août

CRAHAY Valérie — 2008-03-02T11:52:59Z

L'homme en costume- cravate se pressait. Il courait d'une pièce à l'autre afin d'être sûr d'être parfait pour ce soir. Les autres vieux du village faisaient de même. Certains étaient déjà prêts et s'admiraient dans le miroir. D'autres en étaient encore à préparer blaireau et rasoir. Leurs épouses cherchaient leurs talons- aiguilles. Une fois ceux- ci retrouvés, elles s'affairaient à les cirer, les soigner et les disposer près de l'entrée. Toutes ces dames avaient depuis longtemps réfléchi à la coiffure qui serait la plus remarquée et s'étaient réfugiées dans leur chambre à coucher afin de la réaliser. Les souliers préparés et les cheveux ordonnés, elles habillaient les enfants.
C'était le bal du 15 août qui s'annonçait : depuis le matin, on pouvait voir les tables se dresser, décorées de bougies et de fleurs. Les musiciens étaient tous vêtus de noir et de blanc. Leurs instruments, qu'ils soient grands ou petits, brillaient de mille feux. La piste de danse se trouvait au centre de la salle, le parquet ciré prêt à être piétiné. Les vieux et les vieilles allaient arriver, impeccablement coiffés et vêtus. Leurs enfants seraient là aussi, flanqués des petits, neveux et nièces, aux yeux émerveillés.
Les jours précédant le bal avaient semblé les plus longs de l'année. Les heures passaient, mais se ressemblaient trop. Chaque année, le bal de la sainte Marie était le plus beau du village. La musique était toujours parfaitement choisie. La salle était décorée avec le plus grand soin. Et, chose importante pour les vieux du patelin, le vin était un pur délice !

L'amour alimentaire

SENNY Jean-Christophe — 2008-03-02T11:52:28Z

J'en ai marre des mots d'amour

Ceux qui riment avec « toujours »

Ceux qui sont prêts à l'emploi

Ceux que l'on gobe, que l'on boit

Je vais te dire comment je vois les choses

Sans trop rentrer dans la prose

En oubliant les violons,

L'écorce du chêne et les balcons

Avant j'avais le ventre tout plat

Et depuis le temps que je te vois

C'est le minestrone, l' poulet dodu

Qui gonfle ma bedaine ! J'ai rien vu !

C'est par des mots gloutons

J'en ai la preuve par mon bedon

Que je te raconte nos petits menus

C'est notre amour alimentaire

Je te lait au chocolat

Je te bolognaise ma tagliatelle

Je te tartine au gorgonzola

Je te soupe au vermicelle

Mais depuis deux ans

Il y a un hic, ma blanquette

Je me bagarre avec ton amant

Monsieur Wet Wet

Mon bedon a fondu

Le double menton a disparu

Cet amour grassouillet

Est devenu, j'en ai peur, tout maigrelet

Mais un soir au souper

Tu m'as demandé

Le regard gourmand

« Une fondue au parmesan ? »

J'étais aux anges, ma crème vanillée

J'adore cet amour enquilosé

Je te lait au chocolat

Je te bolognaise ma tagliatelle

Je te tartine au gorgonzola

Je te soupe au vermicelle

Je te riz sauté

Je te canard laqué

" Les brumes insomniaques"

ROBINET Sandra — 2007-09-15T08:26:36Z

" C'est la nuit que j'écris.

Je n'ai pas d'autre choix.

La nuit est sombre de lumière.

La nuit triture mes sentiments ;

Elle me retourne sans ménagement.

Elle a endormi mes rêves

Pour réveiller des poussières mortifères.

Sorcière changée en princesse,

C'est une catain qui tuerait pour une pièce.

Abandonné pour un soir à ses bras éphémères,

Je ne puis aujourd'hui m'en défaire.

Je la déteste tant je l'aime

Et, à l'instar d'une mère attentive,

J'attends qu'elle s'assoupisse pour m'endormir.

Je suis triste à en vivre"

3h58...quelle belle heure pour vous envoyer ce texte... 3h59...4h00...4h01...4h02...4h03...

"La bouclette"

SENNY Jean-Christophe — 2007-09-15T08:24:44Z

Son odeur est celle d'une tartine grillée

D'une biscotte, d'un pain beurré

Je tiens à cette brune rôtie

Quand j'caresse son ventre rebondi

Cette bedaine d'avale-tout-cru

Ce cabanon du borborygme farfelu

Je ne peux qu'en être ébaubi

Je tiens à ce bedon gras, dodu

Elle ronfle comme un grizzly

La valse musette de mes nuits

Ca me barbe, ça bourdonne

Et la fatigue qui me gloutonne

J' la tire de son roupillon

Elle me reçoit la tête en chiffon

Je lui conte papillon

Elle m'étreint d'un air folichon

Ce n'est pas son bon "Dieu"

Qui, de "je ne sais où", nous unira

Je ne suis pas très pieux

Je veux juste un moment elle et moi

Je tiens a cette bouclette biscornue,

A ces échasses aguichantes,

A cette javanaise goulue,

Une page de mon journal de flic

WILLEMS Arabelle — 2007-09-08T18:10:10Z

Aujourd'hui 21 août 2007. Demain, je rentre au Commissariat... mais, demain est un autre jour.

Je me couche avec la tête emplie de tatonnements, étonnements, retournements. Ces émotions, je le sens bien, ne vont pas me lacher de si tôt ! En effet, mettre à nu une bande de traffiquants de cocons, ça ne m'arrivera pas tous les jours !

Ils étaient pourtant bien organisés : ils archivaient leurs méfaits selon une logique inextriquable. Mais, nous avons enfin réussi à les pinçer ! Ils avaient laissé leurs Traces sur un truc qu'ils appelaient MUE.

Nous avons pu y accéder parce que l'un d'entr-eux avait oublié de se détacher et donc, j'ai pu remonter le fil et ses méandres pour enfin rejoindre le coeur de leurs confessions intimes.

Ma MUE, ma mie

SENNY Jean-Christophe — 2007-09-06T15:36:43Z